Veille de week-end.
Pas n’importe lequel.
Historiquement, c’est le week-end.
Celui où, depuis des années, je retrouvais l’homme de mon cœur.
Pas cette année.
À moins d’une visite surprise.
Les retrouvailles n’auront pas lieu.
La vie.
Je suis au café.
Un peu mélancolique.
Un peu excitée aussi, par cette attente latente d’un miracle — malgré tout.
Un homme s’installe à la table voisine, face à moi.
Il me demande de surveiller ses affaires le temps d’un passage aux toilettes.
Je réponds oui, et j’ajoute une blague.
Il ne la comprend pas.
Je parle trop doucement.
Je répète, plus fort.
C’était une blague idiote.
Elle l’est encore plus quand on doit la répéter.
On rit.
À son retour, je fais un compte rendu de mission :
— Aucune attaque. J’étais prête à courir si nécessaire.
Il surenchérit.
Il est sympathique.
L’interaction est agréable.
Et surtout, elle me détourne de la nostalgie des week-ends passés.
Le serveur arrive.
Il commande un double déca.
Mais qui prend un double déca à 11 heures ?
Si tu prends un café, prends un vrai café, déjà.
Et cette notion de « double »…
Elle suppose un certain excès.
Une exigence.
Une intensité.
Mais appliquée à un café décaféiné, ça donne quoi ?
Une envie excessive… d’eau chaude colorée ?
Je brûle de me moquer.
Ouvertement.
De railler ce choix.
Au téléphone, il s’étrangle avec le biscuit qui accompagne la boisson.
Il tousse.
— C’est fort, le déca. Alors un double !
Ces petits gestes du quotidien, ces petites habitudes,
disent souvent plus sur une personne que tous les discours.
Si ça se trouve, il prend aussi une salade au McDo —
ce que je considère également comme une aberration.
Si tu vas au McDo, prends un burger.
Les salades, c’est un autre terrain de jeu.
Je devrais peut-être arrêter de juger.
Après tout, j’adore le Coca zéro décaféiné…
Honte à moi.
Édit
Quelques minutes plus tard, sa femme l’a rejoint.
Elle a commandé un double expresso.
Tout s’explique.